Всë хорошо, но мало

      — Ну и лапа у тебя, — Стас разглядывал кроссовки Ильи, сидя на корточках и пожевывая фильтр сигареты. Тот подошёл сзади, сжимая в руке стакан с пивом.       — Ну хули ты хотел, сорок шестой. Это у тебя нога как у девочки.       — Охуел? — Стас подскочил и развернулся, гневно глядя на посмеивающегося парня. — У меня сорок первый!       — Ну я и говорю, как у девочки. И не только нога. Вон ты какой весь, волосы красишь как мамка моя, в такой же седой, джинсы в обтяжку носишь. Рожа смазливая. Рост как у болонки. Ты не Стас, ты Стася, — Илья откровенно издевался, чем вызывал дикое желание ударить.       — Значит мне надо как ты ходить? Под тройку забриться, адики напялить? — огрызнулся Стас и пихнул Илью в сторону, проходя на кухню. — Тогда тебе больше понравится?       — Бля, не вздумай, малой, я пошутил, — расхохотался тот и, за секунду догнав его, сгреб в охапку, — я тебя таким люблю. Держи.       Стас молча взял протянутую трубочку и склонился над столом, расчерченным белыми полосами порошка, чувствуя, как Илья властно прижался сзади.       — Мне оставь, пылесос!