Он пахнет дождём

Пусто. Пустая квартира, пустой холодильник, пустой почтовый ящик, пустая я. Первая еще и добивает тишиной и холодом, проникшим из незакрытого окна. Из него же доносятся голоса людей, на стене тикают часы, из крана капает вода, соседи приглушенно о чем-то спорят, а их дети визжат, перебивая своих родителей. На пол падает сумка, рядом с подставкой для обуви. Решаю не закрывать окно, а просто принять тёплый душ и рухнуть в прохладную постель. Сон – 30 минут. Пробуждение. И так все время. Но даже короткие минуты сна наполнены событиями, разговорами и людьми, не давая отдохнуть. Лишь отголоски низкого журчащего голоса дают зацепиться за сладкие мгновения забвения. Дождь. Это был шум дождя, его барабанная дробь по старому кондиционеру снаружи. Пеленой своей окутал маленькую улицу, разгоняя людей и детей по домам. Дарит свежесть, прокачивая ее через сетку на окне. Он пахнет так же. Как глоток холодной воды в жаркий день. Как резкий порыв ветра, срывающий листья с деревьев. Как мятный чай в ненастный день. Как холодная осень, проведенная под тёплым пледом… Едва уловимая вибрация под подушкой вырывает из дремы. Кто-то звонит. Лежу неподвижно, надеясь, что абонент сдастся после двух попыток, но тот настырный. Бросаю взгляд на часы. Десять вечера. После третьего раза, телефон затихает. Но ненадолго. - Слушаю? – номер незнакомый. Ставлю на громкую связь и отворачиваюсь от гаджета. - Нуна? Молчу. Очень долго молчу, не понимая, откуда шум дождя слышится сильнее: из окна или из трубки телефона. - Ты спишь? – тихо, едва различимо из-за шума слышу его слова. - Нет, я не могу уснуть, - говорю больше себе, чем абоненту. - Почему? -Бессонница. - Опять? Молчу. - Мне прийти? - Зачем? Молчит он. - Помогу заснуть?.. - Как? - Не знаю… - Как хочешь, - звонок обрывается. - Не нужно было спать с ним в тот раз после клуба, боже… - надломлено стону в подушку, накрываясь одеялом с головой. Громкий стук заглушает все звуки маленькой студии и даже кажется, за ее пределами. Приподнимаюсь на локтях, вперив взгляд во входную дверь. Но как бы пристально я на нее не смотрела, она не исчезала, не растворялась и не расщеплялась на атомы. Просто ждала, когда ее откроют. Стук повторился, но уже громче. Чёрное худи промокло настолько, что стало ещё темнее настолько, на сколько чёрный может стать. Влаги с черных джинс хватило бы на, как минимум новый океан и как максимум дать новую жизнь на неизвестной планете. С мелких кудряшек, прибитых дождем, капала вода. Некоторые капли стекали по лицу, делая остановку на, слегка округлом подбородке и срывалась вниз, разбиваясь о паркет. - Раздевайся, - бросаю через плечо, ища полотенце в шкафу. – Не разводи сырость. - У тебя, кажется, еще осталась моя футболка с прошлой ночи, - молча кладу полотенце и вещи на журнальный столик. - Если хочешь, прими теплый душ, - парень стаскивает через голову худи и растягивает джинсы. - Не хочу, - протягивает мне мокрые вещи, - я только оттуда, - прохожу в ванную и закидываю его вещи в сушилку. Он молча одевается, наблюдая за мной, и накидывает на голову полотенце, чтобы с волос не капала вода. Машинка запускается и начинает вращать барабан с разной скоростью, создавая шум. - Уже полночь, - еле слышно, но достаточно близко слышу его голос. Не спеша оборачиваюсь и встречаюсь со спокойным, уверенным взглядом, что пытается выкрасть каждую деталь на моем лице. - Пошли спать, - почти шепчу эти слова, медленно обвивая его шею руками. Крис лишь кивает, поднимая вверх, придерживая за ягодицы. Размеренно дышит мне в шею, порой невесомо касаясь губами. Не торопясь идет к кровати, покачиваясь, словно баюкает ребенка. Он теплый, как песок на пляже в солнечный день или как только что поглаженная футболка. Как редкие лучи осеннего солнца. Как пастель с утра. Как дом. Как уют. - Твои волосы все еще влажные, - перебираю их пальцами, целуя его в висок. – Закрой окно, - шепчу на ухо сонным голосом, - простынешь, - Крис кивает, аккуратно опуская меня на постель, которая успела остыть и забрал все тепло с собой, но быстро возвращается. Ложится рядом, прижимая к себе за талию, обнимая. Его размеренное сердцебиение, теплое дыхание, шуршание белья под нами, ощущение его ладоней на мое спине и плече… - Тепло? - Угу. - Но твои ступни все еще холодные. - Согрей меня, - прячу эти слова в изгибе его шеи, пытаясь раствориться в запахе, раствориться в нем. - Хорошо, - прижимая еще ближе, пытаясь словно стать одним целым, укрывает плечи и прячет мои ноги меж своих. - Я попала… - на грани сна и яви, шепчу. - Что? - Кажется, у меня есть одна зависимость… - Я? - Ты.