Автопортрет души или пародия на искусство

ты будешь молча смотреть, пока все будет рушится взрослые — такие же дети, которым не мешало бы повзрослеть ты будешь верить, что твои нестаранья окупятся что твои нерассказы сможет кто-то узреть. ты будешь закрываться, бежать и прятаться, предаваться лишь старым обидам и травмам, думать, что всё как-то само починится и исправится, как в детстве с ушибом всегда помогала мама. ты расслабишься крепким горячим, закроешь шторы, отмахнешься работой, усталостью, стрессом, оттолкнешь, если вдруг поймешь, что не все равно нам, что мы тоже сходим с ума под всем этим весом. что нам тоже, быть может, тебя не хватает, что мне все равно, кто виноват в ссоре (какая же это глупость), и я знаю, что в мире чудес не бывает, что это ты вместо боли покажешь грубость. но на все разговоры ответишь "могу уйти", ты вновь скажешь, что мы стараемся мало. знаешь, я бы хотела сказать "прости", но не думаю, что это то, что тебе надо. я давно привыкла, что все идет не по плану я чемпион мира по стуку в закрытые двери, но семья — это что-то важнее людей с экрана, и мы должны быть рядом, ты в это веришь? ты своими руками разрушишь вечер, не увидев, как искренне мы старались. мы тоже поможем тебе разбить эти свечи — похуй, нам всё равно ничего не осталось. знаешь, когда ты взрослеешь, пугает осознание, что вы все — такие же глупые дети в какой-то момент этот мир лишает последней опоры, надежды, укрытия. ты молча все разобьешь на осколки воткнешь нож в наш семейный квадрат снова накинешь, как ежик, свои иголки и знаешь, страшнее, когда никто не виноват страшнее, когда не можешь ударить в спину, выставить обвинений полный ряд нарисовать словами картину, и объяснить, кто, где и в чем виноват. страх и отчаяние, ощущение безнадёги ты скажи мне, это — твои мечты? я же знаю, мечтаешь отсюда унести свои ноги убежать от разъедающей тебя пустоты. (август, 2022)