всё

ты называешь это машиной времени, я называю это порталом в ад. рик санчез был прав, предпочитая космо-ебеня и параллельные вселенные — конченые двадцатиминутные приключения, лишённые смысла и высоконравственной цели, — тщетным попыткам шагнуть назад, так чтоб не сломать шею в падении (или что там ломал джерард, прыгая со второго этажа?). размахивающий кукурузой торгаш, приговаривает, почёсывая обгоревшее пузо: «повяжи ленточку вокруг веточки, деточка, ну-ка. (сам варёный, как рак) ты вернёшься назад, мамой клянусь». а я не хочу, а я не хочу опять, и все эти коммерческие ритуалы вертела на метафорическом х-е. «место преступления! не пересекать!», — переключитесь на верхний регистр мысленно, быстро, плиз, аллилуйя. в джубге, летом 200Х-го эмо-личность вычленилась из первичного бульона идентичности. решение опрометчивое, судя по опроснику в гугле, а байка о том, что меня слепили из грязи и глины с орками в мордоре, звучит, разумеется, круче раз в сто, но осознавшее своё появление существо всегда хотело лишь одного: *запланированное про пальцы, росу и травинку — увы, не в рифму. самоотсылка подверглась самоцензуре на самосуде, блин блинский*. и если бы тот мужик, торгующий кукурузой, неосознанно проложил железнодорожные пути таймтревеллинга, я бы воспользовалась предложением вернуться назад и всё исправить, чтобы отправить максим на евровидение в её прайм эре. и мне не то чтобы нравились её песни настолько, особенно про рай, и причина ведь далеко не в музыкальном вкусе, заюш. на, секунду на размышление — успеешь зажмуриться и отвернуться. ответ один, и ты его знаешь; он был, есть и будет присутствовать в любом из миров, до которых смогли дотянуться наши разжатые руки; про него ещё хаски пел, мол, всё пустое совсем, коль нет… кто-то вырвал страничку из гдз, упс. где же ответ? придётся подумать, но ты же умница, верно?