всё

случайное фото, наполненное безграничной тоской, пейзаж неизбежности городской: лампадкой подсвеченные надгробные плиты-панельки, ограды загонов детских с расшатанными качелями, исpissанные турнички и горки, залитые дождевой водой могилки-рытвины, пока что свободные (чур, я первый. наступил в лужу, — значит, я нужен здесь. здесь меня похоронят). разве не тот это двор? посижу немного, пытаясь вспомнить хожие тропы и шум деревьев под окнами, код домофона, кустик цветущей сирени. нет, чужой, хотя всё до боли знакомо. в сердце твоём не любовь — постсоветский стокгольмский синдром. россия будет свободной, но ты к ней давно прикован, ведь не знаешь другого. с рюмкой водки, фальшивым цветочком и горстью конфет на ладошке, смазав грязь с фото платочком, ты пришёл навестить кого-то. "там, где будут лежать мои кости, вырастет охуевший сорняк". думай о чём-то — и будет так. транссёрфинг реальности, лол. ты — россия, а я — абстинентный синдром.