Часть 12
17 сентября 2025, 11:13
Арми сидел залитый холодным светом монитора.
Только что закончился изматывающий разговор с парижским центром адаптации.
Он пытался объяснить ситуацию: подаренный раб, страх причинить вред, полная потерянность.
Голос сотрудницы центра звучал тревожно, но профессионально.
- Ваш случай нестандартный, месье Хаммер. Готовых решений и протоколов по вашей ситуации нет. Все таки наш центр специализируется на адаптации жертв насилия и секс трафика, когда человека вырвали из системы, где есть права и свободы. Ваш случай другой. Это системное рабство, ваш ммм… подопечный не видел другой жизни кроме рабства. Впрочем… - она думалось. - У нас есть специалист, мадам Флоренс Пью. Она имеет опыт работы с жертвами длительной изоляции, физического и психологического насилия. Она работала с «леонской пленницей». Вы слышали о таком деле? Есть кое что общее с вашим. Флоренс работала с ней с самого начала. Долго трудно. Та девушка до сих пор не вполне здорова в общепринятом смысле слова, но уже живет самостоятельно, учится, завела кошку.
Арми слышал. История девушки, годами жившей в подвале в доме собственного отца в полной изоляции, сломленной до состояния, когда она умоляла вернуть ее к мучителю, всколыхнула всю Францию. Сравнение было леденящим.
Махбуб был другой, его подвал был не из бетона, а из страха и дрессировки, но суть была та же: полная неспособность жить вне своей клетки.
Он немедленно связался со своим секретарем, отложив все встречи.
- Слышал. Я бы хотел чтобы она попробовала заняться адаптацией Махбуба.
- Я посмотрю ее график на сегодня и пришлю вам информацию о наличии свободных окон у нее.
Через час ему пришло расписание Флоренс и Арманд записался на консультацию к чудо специалисту.
- Скорректируйте график, Мишель. Это важно. С 16.00 до 17.00 я должен быть свободен, спасибо!
В 16.00 у него планировался созвон с Флоренс Пьью, единственным человеком, который, возможно, понимал, с чем он столкнулся.
В голове стояли образы: молочно-белая кожа, мерцающая в задымленном шатре; запах гашиша и пота. Он пытался не фантазировать, а просто дышать, готовясь к тяжелому разговору.